Ich beginne ohne Ziel.
Ich lasse Strukturen entstehen,
ohne sie sofort zu ordnen.
Farben treten auf,
überlagern sich,
behaupten ihren Platz.
Ich greife nicht ordnend ein.
Ich warte, bis was bleibt.
Was bleibt, ist kein Abschluss,
sondern ein Zustand unter Spannung.
Ein abgelegtes Stück Fläche.
Nicht gesäumt.
Ein Druckrest oben – und unten: nichts als Gewicht
Dichte Fläche, verletzliche Haut.
Die Fransen oben und unten halten nicht zusammen – sie markieren nur:
Hier liegt etwas. Und weigert sich zu verschwinden.
Ein Feld aus Grau, flankiert von Grün und Gold.
In der Mitte: eine Spur – wie eingeschrieben.
Ein Bild aus Fläche, Linie und Schweigen.
Ein Bild. Ein Tisch.
Grün, Grau, Gold – gespiegelt in Fläche und Material.
Kein Paar, keine Kopie – sondern ein Dialog aus Form.
Ein goldenes Rechteck beginnt sich aufzulösen –
nicht auffällig, nicht erklärend.
Die rechte Seite gibt nach.
Mehr passiert nicht.
Und das reicht.
Ein violetter Grund, darüber helle Fläche –
„Lavendelgrund“ ist eine ruhige Setzung aus Farbe, Struktur und Richtung.
Keine Landschaft. Aber ein Eindruck, der bleibt.
Lila Blüten auf zartem Grün – „Le Jardin d’Inge“ ist eine stille Erinnerung an den Garten der Mutter. Ein poetisches Bild des Verweilens, voller Nähe, Licht und Kindheit.
„Leuchtlast“ zeigt eine rote Form auf dunklem Grund.
Nichts löst sich. Nichts zerfließt.
Es steht da – schwer, verdichtet, klar gesetzt.
Ein Bild ohne Figur.
Rottöne zwischen Mitte und Rand.
Kein Verlauf. Kein Zentrum.
Eine Farbe, die bleibt – ohne etwas zu zeigen.
Ein leuchtendes Rot im tiefen Grün – „Rotkäppchen“ ist eine Spur im Farbraum, ein Märchenmoment, der aus der Stille auftaucht.
Nicht mehr unterwegs.
Nicht mehr fragend.
„Rotkäppchens kleine Schwester“ schaut nicht zurück –
aber sie weiß, was war.
Ein Kreis.
Ein Quadrat.
Eine goldene Linie.
„Siegel aus dem Inneren“ erinnert an ein fernöstliches Zeichen –
nicht lesbar,
Ein Aufbruch aus der Fläche –
„Tulipano Papagallo“ zeigt Farbe in Bewegung:
vielschichtig, unruhig, organisch.
Kein Abbild. Keine Pflanze.
Aber ein Bild, das sich entfaltet.
Ein Kreis im Zentrum.
Er steht heraus – leicht erhoben, von Rissen durchzogen.
Die Farbe liegt schwer – gesetzt, nicht verteilt.
Rot gegen Grau, ein Berg als Grat.
Der Schritt, der alles kippt.
Dieses Bild erzählt nichts.
Es behauptet nichts.
Es ist einfach da.
Und vielleicht ist das alles, was es braucht.
Manchmal ist es nicht die Geschichte,
sondern die Gegenwart eines Bildes,
die uns etwas fühlen lässt.
Ein Farbrest aus Licht und Wärme.
„Ein später Tag“ zeigt keine Sonne – aber was von ihr bleibt.
Ein Bild wie ein Nachhall: ruhig, konzentriert, eindringlich.
Ein Kreis aus Notenfragmenten, eingefasst in warme Farbschichten –
„Partitur des Lichts“ zeigt eine Fläche zwischen Ordnung und Bewegung.
Ein Moment, der nicht erklärt – aber sichtbar bleibt.
„Roter Takt“ besteht aus fünf kleinen Tafeln – nebeneinander gereiht, wie Herzschläge in Farbe.
Das Rot pulsiert, mal heller, mal dunkler, mit Spuren von Glut und Schatten. Es wirkt nicht fern, nicht abstrakt – sondern nah, körperlich, wie ein Rhythmus, der den Alltag trägt.
